Pauvre jardin

 La Fleuriste est fort triste en ce petit matin.

Elle a chassé le noir de ses idées, en vain.

Sa sœur, l'aventurière, de vieux comptes a réglé,

dans un mail revanchard hier, à la nuit tombée.

La Fleuriste sans nouvelle trop longtemps est restée,

ella a broyé du noir pendant de longues journées.

Sa sœur semait le doute ; la famille en son sein

récoltait les angoisses d'un pays si lointain.

Sa sœur a pris la plume : tranchante et aiguisée.

Elle a taillé bien court les fleurs du jardin!

Reste un bouquet d'épines qui écorche les mains.

Sa sœur, l'aventurière hurle sa liberté

Mais la Fleuriste n'a pas de chaînes à délier

Il lui reste les maux, les mots et le chagrin.